Navidad
—Tengo miedo de sentirme enamorado. Cruzábamos Cabildo tomados de la mano apurados por la lluvia y yo no esperaba escuchar algo así. —¿Por qué miedo? —Porque enamorarme es como perder una parte de mí mismo. Hacía días que la lluvia no paraba y estaba convirtiendo a la ciudad en un paisaje mayormente sonoro. Cada paso entre charcos, cada gota sobre las cosas, le daba a las calles una densidad acústica que volvía todo un poco más grave. Un recuerdo de la infancia cruzó mi mente. 1983, la navidad que no nevó sino que llovió. —¿En qué pensás? Mentí. Dije algo sobre la valentía, sobre el riesgo de amar y las ventajas de abandonar la ilusión del control al entregarse a lo desconocido (dije algo que sabía que no podía ser refutado) Pero en el fondo compartía ese temor, no desde la angustia ante lo i...